رسامة الحناء: قصة قصيرة : عبده حقي

كان المطر ينهمر كل يوم ــ لم يكن بتلك القطرات اللطيفة والمدغدغة من النوع الذي يهدئ الأعصاب، بل كان وابلا مستداما لا يرحم .. يطمس حواف الواقع نفسه.

كنت أقف تحت لافتة النيون المتلألئة التي تحمل اسم "البوصلة الخامسة"، وهي حانة لا تظهر إلا عندما يضيع المرء بما يكفي للبحث عن ملاذه الأخير الدافئ . كانت انعكاسات قامتي في وجه البرك بالإسفلت تتحرك بشكل متماوج ومقلق وكأنها ترفض الاعتراف بشكلي العمودي.

رائحة الهواء تشبه رائحة الحناء المحروقة والأحلام القديمة. الجدران تحمل جداريات متحركة كلما أدرت رأسي، تصور عالمًا يشبه عالمنا ولكنه يبدو مقلوبًا بشكل غريب.

هناك تحت بوابة المنصور العتيقة  ، قابلت جومانا ــ لم تكن امرأة، بل فكرة كأنها اتخذت شكلًا بشريًا. كان شعرها أشبه بشلال من الحبر البنفسجي ، وعيناها تومضان مثل الفوانيس المحتضرة. تحمل كتابًا ملفوفا في جلد غزال عتيق، موسوما ب "قاتل رسامة الحناء  ".

"هل كتبت هذا؟ " سألت، وكان صوتي ضعيفًا وبعيدًا في هواء ساحة الهديم الرطب.

ضحكت، وكان صوتها أشبه بتهشيم مرآة غرفة نوم مهجورة . "ليس بعد. لكنك قرأته".

لم يكن لجوابها أي معنى ومع ذلك بدا يمتلك كل الحقيقة، مثل حلم بالكاد تذكرت نصفه . أشارت إليّ أن أتبعها إلى زاوية مظلمة حيث يلعب رجل يبدو بلا وجه برقعة الشطرنج ضد نفسه. كانت القطع تتحرك بإرادة خاصة بها، وتخطط للتمرد ضد أسياد غير مرئيين.

قالت جومانا وهي تفتح الكتاب: "أخبرني، هل تتذكر عائشة ؟"

لقد أثار الاسم وترًا مشدودًا في آلة التشيلو يهتز على صدري. عائشة  - اسم يغرق في نفس المطر الذي ابتلت به هذه المدينة. كانت تقف ذات يوم على حافة جسر، وذراعيها ممدودتان وكأنها تحاول احتضان الهاوية. قالوا إنها سقطت، لكنني ـ الشخص الوحيد الذي يعرف أكثر مما قالوا .

قالت جومانا ، وأصابعها المندسة في القفاز الأسود الرقيق تتبع السطر الأول من الكتاب: "عائشة كتبت هذا. لكنها كانت قاتلته أيضًا. لقد رسمت الحناء طريقها للخروج من متاهة القصص هذه، ودفعت الثمن".

كنت قد سمعت همسات عن رسامة الحناء  ، وهي شخصية غامضة خلقت عوالم داخل عوالم. قال البعض إنها عمياء، وقال آخرون إنها ترى أكثر مما ينبغي. لقد كانت ترسم هذه العوالم منذ قرون طويلة ، تاركًة وراءها فتات الخبز من الأسرار والخيانة.

قلت: "أخبريني عن السيدة القاتلة".

رأيت وجه جومانا يبتعد عني ، وكأنها تنظر من خلالي إلى منظار متعدد الألوان من الحقائق المكسورة. "القاتلة ليست من تظن. القاتلة هي المبدعة دائمًا. لقد بنت عائشة  متاهتها بشكل جيد للغاية وضاعت داخلها".

تململت الغرفة. اختفى لاعب الشطرنج الذي بدا كأنه لا وجه له، وحلت محله امرأة مغطاة بضباب عسجدي. كانت تبدو مثل عائشة ، لكنها لم تكن كذلك. كانت نظراتها متوسلة في الوقت نفسه.

"إدريس" قالت بصوت يشبه صدى المطر على الزجاج الملون. "لماذا تركتني هناك؟"

"أنا لست إدريس" أجبت بالغريزة ، رغم أن الإسم ظل عالقًا في ذهني مثل جلد ثاني. ولكن حتى وأنا أقول ذلك، بدأت ذكريات ليست لي تتسرب إلى ذهني. علبة مليئة بالرسائل المؤجلة . فنان تشكيلي يُدعى القاسمي ظل ظله طويلًا بعد رحيله. خيانة محفورة في نسيج الزمن.

"أوه، لكنك كذلك"، قالت المرأة ذات الضباب العسجدي. "لقد كنت دائمًا كذلك".

اشتعلت النيران في الكتاب بين يدي جومانا. لم تأكله النار؛ بل أعادت كتابة صفحاته بألسنة متلألئة من الضوء. رأيت مشاهد تتكشف داخل النيران - حرب خاضت في غرف لا يزيد حجمها عن الخزائن، حيث كانت الهمسات والأسرار أكثر فتكًا من وابل الرصاص. أختان - واحدة مقيدة بالواجب، والأخرى بالتمرد - مترابطتان في شبكة نسجتها أياد غير مرئية. صورة رجل مقابل قمر أحمر الدم، يتحدث بألغاز تحطم القلوب وتحطم العوالم.

قالت جومانا بصوت يخترق النيران: "كانت أعظم خدعة لسيدة رسامة الحناء هي إقناعك بأنها موجودة".

ذابت جدران الحانة، وحلت محلها مكتبة لا نهائية حيث طفت الكتب مثل الفوانيس في الظلام. كل منها يحمل عنوانًا لم أستطع قراءته ولكنني فهمته تمامًا. كانت يدي مرسومة على كتاب بعنوان *نهاية المتاهة.*

"هل هذه هي النهاية؟ " سألت جومانا.

هزت برأسها. "لا، هذه هي البداية. سكين القاتلة مخفية دائمًا في الفصل الأول."

فتحت الكتاب ووجدت نفسي واقفا على جسر. هطل المطر، وهو يحيي الحدود بين الأرض والسماء. عائشة  - أم كانت إدريس؟ "أو أنا؟" وقفت على الحافة، ووجهها متوجه نحو الأفق اللامرئي . كانت تحمل في يديها خريطة - حبرها يسيل في المطر، ويكشف عن طرق لا تؤدي إلى أي مكان وفي كل مكان.

"هل تراها الآن؟" سألت دون أن تلتفت . لم يكن صوتها الحقيقي؛ كان صوتي، يتردد صداه من مكان لم أصل إليه بعد.

تقدمت خطوة أقرب، ونظرت إلى الخريطة. تحولت الخطوط، وشكلت كلمات: *للهروب من المتاهة، يجب أن تسمح في جدرانها.

في تلك اللحظة، توقف المطر، وانهارت المدينة مثل قلاع الرمل أمام المد. وقفت وحدي في فراغ من النجوم الدوامة، ممسكًا بالكتاب المحترق وهو يلتهمني. حدق انعكاسي من بين النيران، غريب يرتدي وجهي.

"القاتلة"، همست، وأخيرًا فهمت.

انطوت المتاهة على نفسها، واستيقظت أمام آلة كاتبة، وكانت المفاتيح ملطخة بالحبر الذي بدا وكأنه دم. أمامي كان السطر الأول من قصة لم أكتبها بعد ولكني كنت أعرفها دائمًا:

*كان المطر يهطل دائمًا في مدينة نسيت اسمها...

Posted in: قصص قصيرة