لم يكن الصمتُ صوتاً غائباً، بل كان مرآةً معلقةً فوق الجدار، كلما اقترب منها رأى وجهه يتحول إلى زجاجٍ شفاف.
كان يكنسُ حزنهُ من الأرض كما تُكنَسُ بقايا طيورٍ محترقة بعد عاصفة كهربائية، ثم يطوي خوفهُ بعنايةٍ داخل مربعات صغيرة ويخبئها في درجٍ خشبيٍّ قرب السرير، حيث تنامُ العناكبُ على أحلامٍ غير مكتملة.
يمكن تشغيل موسيقى هادئة أثناء القراءة:
فِي كُلِّ صَبَاحٍ، كَانَ الرَّجُلُ يَقِفُ قُرْبَ مَحَطَّةِ الحَافِلَاتِ وَيَعْرِضُ ظِلَّهُ لِلْبَيْعِ. لَمْ يَكُنْ يَبِيعُ جَسَدَهُ وَلَا مَلَابِسَهُ، بَلْ ذَلِكَ السَّوَادَ المُلْتَصِقَ بِالأَرْضِ.
كَانَ الزَّبَائِنُ يَقِيسُونَ الظِّلَّ بِالأَمْتَارِ كَمَا تُقَاسُ الأَقْمِشَةُ، ثُمَّ يَأْخُذُونَ مِنْهُ أَجْزَاءً صَغِيرَةً يَضَعُونَهَا تَحْتَ أَسِرَّتِهِمْ لِتَبْرِيدِ الكَوَابِيسِ.
فِي المَحْكَمَةِ، وَقَفَ القَاضِي مُرْتَبِكًا؛ لِأَنَّهُ لَمْ يَجِدْ لِلْمُتَّهَمِ ظِلًّا يَضَعُهُ تَحْتَ القَسَمِ.
افْتَتَحَتِ الحُكُومَةُ وِزَارَةً جَدِيدَةً لِتَنْظِيمِ الأَحْلَامِ. صَارَ المُوَاطِنُونَ يُجْبَرُونَ كُلَّ صَبَاحٍ عَلَى تَسْلِيمِ أَحْلَامِهِمْ فِي مَكَاتِبِ البَرِيدِ.
الأَحْلَامُ الجَمِيلَةُ كَانَتْ تُصَادَرُ بِدَعْوَى تَهْدِيدِ الأَمْنِ العَامِّ، أَمَّا الأَحْلَامُ الحَزِينَةُ فَكَانَتْ تُمْنَحُ لَهَا إِعَانَاتٌ اجْتِمَاعِيَّةٌ.
رَجُلٌ عَجُوزٌ حَلِمَ بِأَنَّهُ يَطِيرُ، فَاعْتَقَلَتْهُ الوِزَارَةُ بِتُهْمَةِ مُحَاوَلَةِ الهَرَبِ الجَوِّيِّ دُونَ تَرْخِيصٍ.
أَعْلَنَتِ المَرْأَةُ فِي الحَيِّ الشَّعْبِيِّ أَنَّهَا وَجَدَتْ أَخِيرًا رَجُلًا وَفِيًّا: ثَلَّاجَتَهَا القَدِيمَةَ.
كَانَتِ الثَّلَّاجَةُ تُصْدِرُ طَنِينًا حَزِينًا كُلَّ لَيْلَةٍ، فَتَعْتَقِدُ أَنَّهُ اعْتِرَافُ حُبٍّ.
بَعْدَ أَشْهُرٍ، خَانَتْهَا الثَّلَّاجَةُ مَعَ انْقِطَاعِ الكَهْرَبَاءِ، فَذَابَتِ الأَطْعِمَةُ مِثْلَ أَحْلَامِ الطَّبَقَةِ الوُسْطَى.
فِي زُقَاقٍ ضَيِّقٍ، كَانَ هُنَاكَ حَلَّاقٌ غَرِيبٌ لَا يَقُصُّ الشَّعْرَ، بَلْ الذِّكْرَيَاتِ.
يَدْخُلُ الزَّبُونُ مَهْمُومًا، ثُمَّ يَخْرُجُ خَفِيفًا بِلَا مَاضٍ. السِّيَاسِيُّونَ كَانُوا أَكْثَرَ زَبَائِنِهِ وَفَاءً.
ذَاتَ يَوْمٍ، دَخَلَ الحَلَّاقُ نَفْسُهُ إِلَى دُكَّانِهِ وَنَسِيَ لِمَاذَا جَاءَ.
اسْتَيْقَظَ النَّاسُ لِيَجِدُوا أَنَّ القِطَطَ اسْتَوْلَتْ عَلَى البَرْلَمَانِ.
كَانَتْ قِطَطًا عُمْيَاءَ، لَكِنَّهَا تُدِيرُ البِلَادَ بِكَفَاءَةٍ مُذْهِلَةٍ؛ لِأَنَّ السِّيَاسِيِّينَ السَّابِقِينَ كَانُوا أَيْضًا لَا يَرَوْنَ شَيْئًا.
المُعَارَضَةُ الوَحِيدَةُ جَاءَتْ مِنْ فَأْرٍ مُثَقَّفٍ، لَكِنَّ القِطَطَ مَنَحَتْهُ مَنْصِبَ وَزِيرِ الثَّقَافَةِ.
كَانَ الرَّجُلُ يُشَاهِدُ الأَخْبَارَ بِنَهَمٍ كُلَّ لَيْلَةٍ، حَتَّى بَدَأَ يَشْعُرُ بِالجُوعِ كُلَّمَا ظَهَرَ المُذِيعُ.
مَدَّ يَدَهُ دَاخِلَ الشَّاشَةِ وَابْتَلَعَ النَّشْرَةَ كَامِلَةً: الحُرُوبَ، وَالتَّضَخُّمَ، وَالمُرَاسِلِينَ.
فِي اليَوْمِ التَّالِي، صَارَ بَطْنُهُ يُصْدِرُ بَيَانَاتٍ رَسْمِيَّةً كُلَّ سَاعَةٍ.
عَلَى أَطْرَافِ المَدِينَةِ، كَانَ يُوجَدُ فُنْدُقٌ فَاخِرٌ لَا يَرَاهُ الأَحْيَاءُ.
كَانَتْ تَصِلُ إِلَيْهِ سَيَّارَاتٌ سَوْدَاءُ كُلَّ مَسَاءٍ، يَنْزِلُ مِنْهَا رِجَالٌ أَنِيقُونَ مَاتُوا مُنْذُ سَنَوَاتٍ.
دَخَلَ رَجُلٌ حَيٌّ إِلَى الفُنْدُقِ بِالخَطَإِ، فَقَالَ لَهُ المُدِيرُ: «غُرْفَتُكَ جَاهِزَةٌ مُنْذُ وِلَادَتِكَ».
اخْتَرَعَتِ الدَّوْلَةُ آلَةً ضَخْمَةً لِلتَّصْفِيقِ تُوضَعُ فِي السَّاحَاتِ العَامَّةِ.
كُلَّمَا أَلْقَى مَسْؤُولٌ خِطَابًا، تَبْدَأُ الآلَةُ بِالتَّصْفِيقِ تِلْقَائِيًّا حَتَّى تَرْتَجَّ النَّوَافِذُ.
وَفِي يَوْمٍ مَا، تَعَطَّلَتِ الآلَةُ، فَاكْتَشَفَ المُوَاطِنُونَ أَنَّهُمْ لَا يَعْرِفُونَ مَاذَا يَفْعَلُ الإِنْسَانُ بِيَدَيْهِ غَيْرَ التَّصْفِيقِ.
كَانَ الرَّجُلُ يَجُرُّ عَرَبَةً صَغِيرَةً يَبِيعُ فَوْقَهَا قُلُوبًا مُسْتَعْمَلَةً، وَكُلًى شِبْهَ جَدِيدَةٍ، وَضَمَائِرَ نَادِرَةً جِدًّا.
أَحَدُ الوُزَرَاءِ اشْتَرَى ضَمِيرًا صَغِيرًا، لَكِنَّهُ أَعَادَهُ بَعْدَ يَوْمٍ؛ لِأَنَّهُ سَبَّبَ لَهُ أَرَقًا حَادًّا.
فِي نِهَايَةِ السُّوقِ، اكْتَشَفَ البَائِعُ أَنَّهُ بَاعَ قَلْبَهُ بِالخَطَإِ مُنْذُ سَنَوَاتٍ.
كَانَتِ المَدِينَةُ تَكْبُرُ كُلَّ لَيْلَةٍ بِطَرِيقَةٍ مُخِيفَةٍ.
الشَّوَارِعُ تَبْتَلِعُ الأَرْصِفَةَ، وَالعِمَارَاتُ تَلْتَهِمُ الحَدَائِقَ، وَالإِعْلَانَاتُ الضَّخْمَةُ تَأْكُلُ السَّمَاءَ قِطْعَةً قِطْعَةً.
وَقَفَ رَجُلٌ فَوْقَ سَطْحِ بِنَايَةٍ عَالِيَةٍ وَقَالَ سَاخِرًا: «عَلَى الأَقَلِّ، نَحْنُ نَعِيشُ دَاخِلَ كَائِنٍ يَمْلِكُ شَهِيَّةً وَطَنِيَّةً مُمْتَازَةً».
تنهض هذه القصص القصيرة على تخييل غرائبي وسوريالي، حيث تتحول السياسة إلى قاعة مرايا، ويتحول الضمير إلى مادة قابلة للاحتراق، وتصبح الكوابيس وثائق رسمية. إنها كتابة ساخرة تستعمل المفارقة السوداء لكشف هشاشة الإنسان داخل عالم يبتلع المعنى ويعيد إنتاج العبث.
روابط مقترحة للقراءة الموازية: السريالية | القصة القصيرة | السخرية السوداء
© عَبْدُهُ حَقِّي ـ جميع الحقوق محفوظة
استيقظ الناس ذات صباح فوجدوا ظلالهم ناقصة، كأن الليل قضمها بأسنان باردة. في السوق صار الرجال يمشون بأقدام خفيفة، والنساء يخبئن الأرض تحت عباءاتهن، والأطفال يطاردون بقايا ظل يهرب مثل قط أسود. وحده الحارس العجوز رأى المدينة تفتح فمها الحجري عند الفجر وتبتلع الظلال المتعبة.
هذا العمل يعيد تشكيل القصص القصيرة في هيئة نسيج رقمي مترابط: كل حكاية مرآة لحكاية أخرى، وكل رابط بابٌ يفضي إلى انزياحٍ جديد في المعنى والصورة والذاكرة.
في صباحٍ بلا وجه، استيقظتُ لأجد مرآتي فارغة إلا من ضوءٍ يتنفس. كلما اقتربتُ منها، اختفى ظلي شيئًا فشيئًا، كأنها تتغذى عليه في صمتٍ مهيب. حاولتُ أن أصرخ، لكن صوتي انعكس إلى الداخل، فصار صدىً يلتهم ذاته.
عند المساء، لم يعد لي ظلٌّ أتبعه، بل صرتُ أنا الظلَّ الذي تبحث عنه المرآة. وعندما لامستُ سطحها، ابتلعتني برفق، وتركت خلفها إنسانًا آخر لا يعرف أنه مجرد انعكاس.
وصلتُ إلى المدينة التي لا تستقر على الأرض، بل تطفو على كتف غيمةٍ بيضاء. كانت الشوارع تنحني مع الريح، والمباني تتنفس ببطء، كأنها كائنات حية تخاف السقوط من السماء.
وفي الليل، حين تثقل الغيمة من تعبها، تسقط المدينة قليلًا ثم تعود لترتفع. أما أنا، فبقيتُ عالقًا بين سماءين، لا أعرف هل أنا زائر أم جزء من حلمٍ يتأرجح.
ورثتُ ساعةً قديمة من رجلٍ لم يولد بعد. كانت عقاربها تتحرك عكس المنطق، فتجمع اللحظات بدل أن تفرقها، وتعيد الأحداث إلى قلبها كأنها تندم على مرورها.
وفي يومٍ ما، توقفت الساعة فجأة، فتوقفتُ أنا أيضًا. أدركتُ أن الزمن لم يكن يسير بي، بل كنتُ أنا أسير داخل ساعته، وعندما رفضت قياسي، فقدتُ وجودي.
في بيتٍ مهجور، اكتشفتُ درجًا يقود إلى الأعلى، لكنه كلما صعدتُه، شعرتُ أنني أغوص في عمقٍ لا نهاية له. الجدران كانت تتقلص، والهواء يصبح أثقل مع كل خطوة.
وحين وصلتُ إلى القمة، وجدتُ نفسي في قاعٍ مظلم، حيث يجلس رجل يشبهني، يبتسم ويقول: لقد استغرقك النزول طويلًا.
اشتريتُ كتابًا بلا عنوان، وعندما فتحته، وجدتُ اسمي مكتوبًا في الصفحة الأولى. مع كل صفحة أقلبها، كانت تفاصيل حياتي تُكتب أمامي، حتى الأفكار التي لم أفكر بها بعد.
في الصفحة الأخيرة، توقفتُ عن القراءة، لأن الكتاب بدأ يكتب نهايتي. لكن الحبر لم يتوقف، بل واصل، وكأنني لم أعد سوى قصةٍ تُروى دون إذني.
فتحتُ النافذة لأتنفس، فإذا بي أرى غرفتي من الخارج، وأنا جالس فيها أحدق في الفراغ. حاولتُ أن ألوّح لنفسي، لكني لم أنتبه إليّ.
مع مرور الوقت، صار الخارج أكثر واقعية من الداخل، حتى قررتُ أن أقفز عبر النافذة، لأدخل إلى نفسي من جديد، لكني لم أجدني هناك.
في الحديقة، سمعتُ صوتًا ينكسر تحت التراب. حفرتُ قليلًا، فوجدتُ جذورًا تنمو من صرخةٍ قديمة، تتفرع وتتحول إلى شجرة تحمل أوراقًا تشبه الكلمات.
كل ورقة كانت تحكي ذكرى منسية، وعندما اقتلعتُ واحدة، سقطتُ في تلك الذكرى، ولم أعد أعرف إن كنتُ أنا من زرع الصوت، أم هو من أنبتني.
كان الباب في نهاية الممر يهمس لي كل ليلة. وعندما فتحته، لم أجد غرفة، بل ضبابًا كثيفًا يمحو كل ما أعرفه.
خطوتُ خطوةً واحدة، فنسيتُ اسمي. وخطوةً أخرى، فنسيتُ لماذا جئت. وعندما حاولتُ العودة، لم أعد أتذكر أن هناك بابًا أصلًا.
اكتشفتُ أن ظلي لم يعد يتبعني، بل يجلس كل مساء ليكتب رسائل يضعها تحت قدمي. كانت كلماتها غامضة، لكنها تشبه اعتذاراتٍ متأخرة.
في إحدى الليالي، قرأتُ رسالة تقول: لقد تعبتُ من حملك. وعندما رفعتُ رأسي، لم أجد ظلي، بل وجدتُ نفسي أخفّ من أن أكون.
جلستُ قرب حجرٍ صامت، لكنني سمعتُ داخله صوت ماءٍ يجري. وضعتُ أذني عليه، فرأيتُ نهرًا كاملًا يعبر ذاكرته، يحمل صورًا لأماكن لم تُخلق بعد.
كلما ابتعدتُ، اشتدّ الصوت، حتى أدركتُ أن الحجر لا يحتفظ بالماء، بل أنا من يُغرقه بذاكرتي.
في مساءٍ عادي، سقط القمر في فنجان قهوتي. صار يدور ببطء، يذيب الضوء في السائل الداكن، ويحوّل الطعم إلى حنينٍ لا يُحتمل.
شربتُ رشفة، فاختفت السماء، وصرتُ أنا القمر، أبحث عن مكانٍ أعود إليه داخل فنجانٍ آخر.
بدأتُ أسمع همسًا ينبعث من جلدي، كأن هناك شخصًا يعيش تحتي ويحاول الخروج. كلما حككتُ المكان، اشتدّ الصوت وازداد وضوحًا.
في النهاية، فتحتُ شقًا صغيرًا، فخرجتُ أنا، بينما بقي جسدي القديم صامتًا، كقشرةٍ لا تعرف صاحبها.
دخلتُ مقهى غريبًا، حيث لا يقدمون قهوة، بل ذكرياتٍ ساخنة. اخترتُ ذكرى عابرة، فشربتها، فعشتُها من جديد بكل تفاصيلها.
لكنني لم أستطع التوقف، وكلما طلبتُ ذكرى أخرى، فقدتُ جزءًا من حاضري، حتى لم يعد لديّ شيء أعود إليه.
كنتُ أسير في طريقٍ طويل، لكنه فجأة بدأ يتحرك تحتي. شعرتُ أن الطريق هو من يمشي، وأنا مجرد ذريعةٍ لرحلته.
وحين توقفتُ، استمر الطريق في السير، تاركًا إياي في مكانٍ لم يعد موجودًا.
في ذلك اليوم، استيقظتُ لأجد السماء بلا لون. كانت شفافة، تكشف ما خلفها من عوالم تتغير كل لحظة.
نظرتُ طويلًا، حتى نسيتُ لون السماء الحقيقي، وصرتُ أؤمن أن الأزرق كان مجرد خطأٍ قديم في الذاكرة.
1
في صباحٍ بلا وجه، استيقظتُ
لأجد مرآتي فارغة إلا من ضوءٍ يتنفس. كلما اقتربتُ منها، اختفى ظلي شيئًا فشيئًا،
كأنها تتغذى عليه في صمتٍ مهيب. حاولتُ أن أصرخ، لكن صوتي انعكس إلى الداخل، فصار
صدىً يلتهم ذاته.
في زقاقٍ ضيّقٍ منسيّ، كانت الظلالُ تمشي وحدها، تسبق أصحابها بخطوتين، وتهمس بأسرارٍ لا يجرؤ الجسد على قولها. كلما حاول أحدهم اللحاق بظلّه، انكمش الظلّ وضحك، كأنّه كائنٌ يعرف أكثر مما ينبغي.
ذات مساء، قررت امرأةٌ أن تترك ظلّها خلفها وتمضي. لكن الظلّ لم يبكِ، بل تمدّد وصار امرأةً أخرى، تشبهها تمامًا، وعاد إلى البيت ليعيش حياتها بدلًا عنها.
سأل الطفلُ المرآةَ: من أنا؟
أجابتهُ المرآةُ: أنتَ السؤالُ الذي هرب من فمك.
في مدينةٍ بلا نوافذ، كان الناسُ يفتحون الأسئلة بدل الأبواب، وكلُّ جوابٍ يُغلقُ شارعًا.
رجلٌ قضى عمره يبحث عن معنى الزمن، وحين وجدهُ، اكتشف أن الساعةَ كانت تبحث عنه أيضًا.
اسْتَيْقَظَ ذَلِكَ الصَّبَاحَ فَوَجَدَ أَنَّ وَجْهَهُ لَيْسَ فِي مِرْآةِ الْحَمَّامِ.
فَتَّشَ عَنْهُ فِي جُيُوبِ مَعْطَفِهِ، فِي كُتُبِهِ الْقَدِيمَةِ، حَتَّى فِي أَحْلَامِهِ الْمُهْمَلَةِ.
عِنْدَ الْمَسَاءِ عَثَرَ عَلَيْهِ عَلَى وَجْهِ رَجُلٍ آخَرَ يَبْتَسِمُ فِي مَقْهًى بَعِيدٍ.
.jpg)
لم أفهم العار يومًا بوصفه خطيئة، بل بوصفه نافذة فُتحت في جدارٍ لا يحتمل الهواء. كان هناك جدارٌ داخل صدري، قديم مثل درج مهجور في بيت جدتي، وكلما حاولت أن أسمّي شيئًا عزيزًا انشقّ الجدار قليلًا ودخلت ريح باردة لا أعرف من أين جاءت، ريحٌ تُفسد ترتيب الأشياء وتعيدها إلى حالتها الأولى، إلى ما قبل اللغة، إلى ما قبل أن يُخترع الفم أصلاً.
استيقظتُ فوجدتُ ساعي البريد نائمًا داخل ظرفٍ على طاولتي، يتنفس ببطء كأنه ينتظر طابعًا بريديًا ليواصل الحلم، وحين فتحت الرسالة خرجت منها مدينةٌ صغيرة تدور حول إصبعي، قالت إنني مرسلها الوحيد وإنني منذ سنوات أتنقل بين صناديق البريد بحثًا عن عنواني الحقيقي.
.jpg)
مقدمة الرواية : لم يكن هدفي وغايتي من كتابة هذه الرواية لأستعيد جراحات سبعينات القرن الماضي وانتكاسات الثمانينات كما تُستعاد الصور الباهتة...
