مراسم الأقحوان السرية: نص سردي عبده حقي

خلال ضباب الزعفران في يوم غير مسجل في تقويمنا العادي — يوم قد يكون من أي عام، أو لا يكون على الإطلاق—واجهت لأول مرة الآلة الرهيبة للبارون توفيق . لم يكن هذا البارون رجلاً من لحم ودم، بل كان كيانًا يرتدي وجهًا بشريًا رديئًا، وكأنه ثوب مستعار لحفلة راقصة. لم يكن مجاله قلعة أو قصرًا، بل مكتبة متاهة تطفو فوق حقل من الأقحوان المزهر. كانت كل زهرة تنبض بشكل خافت، وكأن الأرض تحتها تتنفس.

لقد تعثرت هناك، أطارد ورقة ضالة تحملها ريح مستحيلة. كانت الورقة تحمل كلمة واحدة فقط، مكتوبة بحبر يلمع مثل الزئبق: *تأليه*. في اللحظة التي مددت فيها يدي إليها، بدأت الأقحوان تطن، وفتحت أبواب المكتبة من تلقاء نفسها. دخلت، مدفوعًا بفضول مذاقه كالرماد.

كان البارون ينتظر. أو ربما كان موجودًا دائمًا هناك . كانت يداه تتحركان وكأنهما تقودان سيمفونية، رغم عدم وجود صوت مصاحب لهذه الحركة. ثم لاحظت الشيء الغريب في الغرفة - جهاز يشبه الجرامفون مصنوع من النحاس اللامع والسبج. بدلاً من تشغيل الموسيقى، كان يعرض صورًا متحركة في الهواء، كل منها أكثر رعبًا من سابقتها.

ظهرت امرأة - عرفت بطريقة ما أن اسمها هو حنان - في الأفق. وقفت محاصرة داخل الضوء المنعكس، وكان شكلها أثيريًا وحقيقيًا بشكل مزعج. كانت يداها تمسك بقلم، وارتجفت أصابعها الملطخة بالحبر وكأنها تحاول الكتابة للخروج من قفص غير مرئي.

قال البارون توفيق بصوت يقطر ازدراءً: "إنها مجرد كاتبة. لكنها دراسة رائعة في الانهيار، ألا توافقني الرأي؟"

حاولت أن أصرف نظري، لكن الصور كانت قد تعلقت بي مثل الكروم حول ذهني. كان وجه حنان ملتويا من الخوف، ثم التحدي، ثم الهدوء المستسلم الذي جعل معدتي تتقلب. أعادت الآلة تشغيل مشاهد إهانتها مرارا وتكرارا، مع إضافة تفاصيل جديدة مستحيلة في كل حلقة.

"لماذا تظهر لي هذا؟" تمكنت أخيرا من السؤال، وكان صوتي يبدو بعيدا وهشا.

"لأن"، أجاب البارون توفيق ، بابتسامة حادة لدرجة أنها يمكن أن تقطع الوقت، "الإنكار هو شكل من أشكال الفن. وهذا"، أشار إلى الإسقاطات، "تحفتي الفنية".

انحنى أقرب مني ، وكانت عيناه حفرتين من حجر السج، فراغات لا تعكس شيئا. "ألا ترى؟ إن كشف فساد المرء علنًا، والتلذذ به، هو الاعتراف النهائي. ومع ذلك، حتى الآن، أرتدي قناع الإنكار، وهم يصدقون ذلك".

"ارتجفت المكتبة وكأنها هي الأخرى ثارت. سقطت الكتب والجرائد من على أرففها، وذابت صفحاتها في ضباب رقيق عندما ارتطمت بالأرض. حاولت التحرك نحو الباب، لكن أزهار الأقحوان في الخارج نمت أطول، وضغطت أزهارها الآن على النوافذ، وارتفعت همهمتها إلى عويل اتهامي.

"لقد كانت تعرف ما كانت توقع عليه"، تابع البارون توفيق ، بصوت أعلى، وكأنه يخاطب هيئة محلفين غير مرئية. "لقد كانت تتوق إلى المجد الملطخ بالحبر لمهنتها، وأنا فقط... سهلت لها التنوير".

تعطلت الآلة، وتغيرت صورة حنان. الآن وقفت فوق شكل البارون المكوم، وخنجر من الضوء في يدها. لم يعد وجهها مستسلمًا بل مشعًا، مليئًا بالغضب الذي يمكن أن يحطم العوالم. تراجعت ابتسامة البارون لأول مرة.

"مستحيل"، همس. "ليس هكذا تنتهي الأمور".

بدأت أزهار الأقحوان في الخارج تذبل، وتساقطت بتلاتها لتكشف عن بذور صغيرة تشبه المرآة. لم تعكس هذه المرايا وجه البارون أو المكتبة، بل وجوهًا لا حصر لها - نساء ورجال وأطفال، كلهم ​​يحدقون في تعبيرات التحدي الهادئ.

"هكذا تنتهي الأمور تمامًا"، قلت، رغم أنني لم أتعرف على صوتي. كان الأمر وكأن المكتبة نفسها تحدثت من خلالي. استدار البارون، وبدا شكله الآن وكأنه صور ميتة من جهازه. مد يده إلى أدوات التحكم، يائسًا من إعادة اللف، للمحو، لكن الجهاز انهار تحت لمسه.

تصدعت المرايا، وأطلقت طوفانًا من الضوء اجتاح المكتبة. كان آخر شيء رأيته قبل أن يذوب كل شيء هو وجه البارون توفيق ، مشوهًا إلى شيء لا يمكن التعرف عليه - مزيج من الرعب والغضب والحزن الذي لا يمكن فهمه.

عندما استيقظت، وجدت نفسي مستلقيًا في حقل الأقحوان، الذي تحول الآن إلى أرض قاحلة مليئة بشظايا الزجاج. اختفت المكتبة، وكذلك الورقة التي أحضرتني إلى هنا. ولكن في يدي، كنت أحمل بذرة أقحوان واحدة. كانت تتلألأ مثل الزئبق، وعندما نظرت إلى سطحها، رأيت وجهي، وخلفه عدد لا يحصى من الوجوه الأخرى.

Posted in: قصص قصيرة