عبثًا نحاول أن نحدد اللحظة الدقيقة التي تتسلل فيها الكتابة إلى كياننا، أو حين نمسك نحن بها خلسةً كما يمسك الطفل بذبابة بين راحتيه المرتعشتين. تظل الكتابة لغزًا أشبه بنداء داخلي لا نعرف من أين يجيء، كما لو كانت مرآة نحدق فيها فنرى وجوهنا لأول مرة. تلك اللحظة المفصلية، حين يتحول الفراغ إلى كلمات، والحيرة إلى إيقاع، هي التي حاول الكاتب عبده حقي أن يلتقطها من ذاك الصباح البعيد من صيف 1976، حيث اتخذ أول خطوة خجولة في حديقة الشعر.
لم تكن الكتابة في
تصور حقي مجرد حرفة أو مهارة تُكتسب، بل كانت أشبه بشَرَك جميل، نُسج له منذ البداية
بإتقان. لا برقٌ ولا مطرٌ ولا بحرٌ ألقى به في لجته، بل شيء أكثر غموضًا، قدرٌ خفيٌّ
يُستدرج له الكُتاب، أو لعلهم هم من يركضون إليه بلا وعي. إنها تجربة لا تُمنح إلا
في عزلة فكرية، في خلوة روحية، أو في أرقٍ طويل لا تسكّنه إلا قافية مترددة تبحث عن
نفسها.
من بين ذكرياته الأولى،
كان لصوت أم كلثوم وظلال الأغاني الطويلة في بيت عائلته أثرٌ لا يمحى، كما لو كانت
تلك الأغاني تُلقنه موسيقى اللغة، قبل أن يلتقطه صديقٌ شاعر، ويهديه سر لعبة العروض،
كمن يضع بين يدي طفل خريطة لا يعرف بعدُ إلى أين تقوده. ثم جاء كتاب الفراهيدي، وأعمال
نزار قباني، لتشكّل الجسر بين التكوين الفطري للذائقة، وبين وعي اللغة كأداة سحرية
لإعادة تشكيل العالم.
بدا له الشعر حينها
كطاقة كامنة تستعر في داخله منذ الطفولة، وكأن كلماته الأولى كانت تتربص بموعدها المقدر.
وفي تلك الليلة القائظة، حين لم يفلح النوم في أن يطفئ جمرة قلقه، جلس ينظم أبياته
الأولى، بيتًا بعد بيت، على نسق البحر الطويل، في صمت الغرفة وانغلاق الليل. لم يكن
يفكر في النشر، ولا في قرّاء محتملين، بل كان ينصت لوحيٍ داخلي يشبه نوبة صوفية تسكن
الجسد فجأة.
حين أذاعت الإذاعة
المركزية في العاصمة الرباط قصيدته «همسات اللقاء»، لم يكن ذلك بالنسبة إليه مجرد اعتراف
خارجي، بل لحظة ولادة حقيقية، كانت تلك الأصوات الخارجة من المذياع تحمل اسمه، تحمل
قصيدته، وتؤسس، عن غير قصد، لعلاقة مع الأدب ستدوم مدى الحياة. وقد رأى في تلك اللحظة
الأولى — بكل ما تحمله من ارتباك وفرح وخوف — بداية غواية لن يتمكن من الفكاك منها
لاحقًا.
لكن مع النشوة الأولى،
بدأت الأسئلة تظهر: هل هو شاعر حقيقي أم عابر؟ هل كانت الكتابة هدية أم لعنة؟ وهل كان
سيصبح كاتبًا لو لم تبث قصيدته في تلك الليلة؟ إن الشك يرافق المبدع أكثر من اليقين،
وإن ما يُكتب لا يُشفي تمامًا بل يفتح جراحًا جديدة.
واليوم، بعد مرور أكثر
من ثلاثة عقود، لا يتباهى الكاتب بكثرة إنتاجه التي بلغت تسعة عشر كتابا أولها
مجموعة قصصية "حروف الفقدان " وآخرها رواية "وداعا أرض الرياح
والنار" ، بل يفخر بندرتها. لم تكن الشهرة همه، ولا تراكم النصوص، بل صدق التجربة،
وحرارة الإحساس، وعمق العلاقة مع الكلمة. في أمةٍ تقرأ «اقرأ» ولا تقرأ فعلًا، يرى
أن الألم في الكتابة قد يكون أنبل من أي نجاح زائف، وأن لحظة الإنصات الأولى إلى همسة
القصيدة في قلب الأرق، كانت أكثر صدقًا من كل جوائز الأدب والاحتفاءات العارضة.
هكذا، أعاد عبده حقي رسم صورة الكاتب لا كمصنّع للنصوص، بل ككائن هش، تسكنه الكلمات مثل أرواح تائهة، تنقله من الظلمة إلى النور، ومن الطفولة إلى اللغة، ومن السكون إلى الغليان... وكأن الكتابة، في النهاية، ليست سوى محاولة يائسة للقبض على معنى الحياة في شكل قصيدة.
الترجمة التقريبية بالأنجليزية
In the Grip
of the First Poem:
The Memory
of the First Text with Renewed Eyes:
ABDOU HAKKI
In vain, we
try to pinpoint the precise moment when writing creeps into our being, or when
we stealthily grasp it like a child grasps a fly between his trembling palms.
Writing remains a mystery, akin to an inner calling, unknowing where it comes
from, as if it were a mirror into which we gaze and see our faces for the first
time. That pivotal moment, when emptiness turns into words, and confusion into
rhythm, is what writer Abdo Haqqi tried to capture from that distant morning in
the summer of 1976, when he took his first timid step into the garden of
poetry.
Writing, in
Haqqi's view, was not merely a craft or a skill to be acquired, but rather a
beautiful trap, expertly woven from the start. Neither lightning, nor rain, nor
the sea threw him into its depths, but something more mysterious: a hidden
destiny to which writers are lured, or perhaps they are the ones who run to it
unconsciously. It's an experience only afforded in intellectual isolation, in
spiritual solitude, or during prolonged insomnia soothed only by a hesitant
rhyme searching for itself.
Among his
earliest memories, the voice of Umm Kulthum and the long shadows of songs in
his family's home left an indelible impression, as if those songs taught him
the music of language, before a poet friend picked him up and presented him
with the secret of the game of prosody, like someone placing a map in the hands
of a child who doesn't yet know where it leads. Then came Al-Farahidi's book
and the works of Nizar Qabbani, forming the bridge between the innate formation
of taste and the awareness of language as a magical tool for reshaping the
world.
Poetry
seemed to him then like a latent energy burning within him since childhood, as
if his first words were waiting for their appointed time. On that sweltering
night, when sleep failed to extinguish the embers of his anxiety, he sat
composing his first verses, verse by verse, in the rhythm of the long meter, in
the silence of the room and the closeness of the night. He wasn't thinking
about publication or potential readers. Rather, he was listening to an inner
revelation, akin to a Sufi spell that suddenly resides in his body.
When the
central radio station in the capital, Rabat, broadcast his poem "Whispers
of the Encounter," it wasn't just an external recognition for him, but a
moment of true birth. Those voices coming from the radio bore his name, his
poem, and unwittingly established a lifelong relationship with literature. He
saw in that first moment—with all its confusion, joy, and fear—the beginning of
a seduction from which he would later be unable to escape.
But with the
initial euphoria, questions began to arise: Was he a true poet or just a
passing fascination? Was writing a gift or a curse? Would he have become a
writer had his poem not been broadcast that night? Doubt accompanies the
creative person more than certainty, and what is written never fully heals; it
only opens new wounds. Today, more than three decades later, the writer doesn't
boast about the prolific output of his nineteen books, the first being the
short story collection "Letters of Loss" and the most recent being
the novel "Farewell, Land of Wind and Fire," but rather about its
rarity. His concern wasn't fame or the accumulation of texts, but rather the
sincerity of experience, the intensity of feeling, and the depth of his relationship
with the word. In a nation that reads "read" but never actually
reads, he believes that the pain of writing may be nobler than any false
success, and that the first moment of listening to the whisper of a poem in the
heart of insomnia is more honest than all literary awards and occasional
celebrations. Thus, Abdo Haqqi redraws the image of the writer not as a
text-maker, but as a fragile being, inhabited by words like lost souls,
transporting him from darkness to light, from childhood to language, from
stillness to turmoil... as if writing, in the end, is nothing more than a
desperate attempt to capture the meaning of life in the form of a poem.
0 التعليقات:
إرسال تعليق